Una sociedad sedienta de noticias de impacto tiende a creer en historias asombrosas. Así, cuando el escritor Max Aub reveló en 1962 que el verdadero inventor del cubismo había sido Josep Torres Campanals en lugar de Picasso, importantes críticos de arte de la época elogiaron la obra de Campanals. La realidad es que este nunca existió, fue una invención de Max Aub, una travesura. Algo parecido ha pasado con La crítica literaria en los noventa.

El filólogo Miguel Alcázar ha escrito el libro titulado así, La crítica literaria en los noventa (La Uña Rota, 2024), que ha venido precedido por el éxito de una cuenta de Twitter que lo promociona.

La programación televisiva de las vacaciones de Semana Santa tiene año tras año a los mismos sospechosos habituales. Los mismos títulos bíblicos repetidos una y otra vez entre los que también hay un caballo de Troya que nunca falla. Entre Los diez mandamientos, Rey de reyes y compañía, aparece La vida de Brian. Es casi una paradoja que una sátira tan bestial sobre la religión y los falsos mesías se haya asimilado como clásico semanasantero, pero 2024 repetía el patrón, y ahí se encontraba la obra maestra de los Monty Python.

"Llega tarde el 28 y nerviosa miro el reloj. La lluvia conmigo empieza un día de pleno sol". Estos fueron los primeros –e inmortales– versos del sencillo con el que La Oreja de Van Gogh se presentó ante el mundo el 18 de mayo de 1998. La canción formaba parte de Dile al sol, el álbum debut de la banda que acabaría firmando su propio capítulo dentro de la historia del pop español, con cerca de un millón de copias vendidas.

PP y Vox están llamando ley de Concordia a la norma autonómica que promueven juntos en algunas de las comunidades que gobiernan. Es un intento poco disimulado de derogar o de rebajar o de contrarrestar la Ley de Memoria Democrática aprobada por las Cortes Generales en 2022 y en vigor desde octubre de ese año para toda España.

Una vez más, una pugna política empieza por el lenguaje. ¿Qué se le está trasladando a la opinión pública si se le llama Ley de Concordia a una iniciativa normativa que va contra una legislación ya vigente ―y además de mayor rango―? ¡Bingo! Que la vigente es una “ley de discordia”.

Hay una pregunta que lanza Mercè Ibarz en su libro que sintetiza la imagen fija de Mercè Rodoreda hacia finales de los 70, cuando regresa definitivamente de sus exilios y se construye una casa en Romanyà de la Selva para escribir, cultivar dalias y glicinas; y para el previsible morir: “¿Quién era esa dama de cabellos blancos, de humor cambiante, de plácida apariencia, de sonrisa tímida que en privado se ensancha hasta ser estridente, aquella señora de piel fina, de ojos violeta levemente desparejos, que a los setenta años se ha hecho una casa en medio del bosque y ha roto del todo con su familia desde hace más de una década?”.

Cuando José Sacristán habla, el mundo calla. Calla por su voz grave. La voz que ha acompañado a tanta gente por la historia de este país. La voz que hizo reír a muchos españoles durante las comedias del franquismo y del destape. La voz que luego les emocionó en el cine de la Transición y la democracia. En el teatro. Sacristán es la voz en off de nuestra vida. También es una voz de la conciencia. Tantas décadas en el escenario le han dado el privilegio de decir lo que quiera y cuando quiera.

La escritora antillana Maryse Condé (Pointe-à-Pitre, Guadalupe), conocida por su activismo contra la esclavitud y el racismo, ha fallecido a los 87 años (90 años según otras fuentes biográficas), según ha informado en redes sociales su editorial en español, Impedimenta.

"Con muchísima tristeza os anunciamos la muerte de nuestra querida Maryse Condé. Deja atrás una obra absolutamente magistral, que nos ha emocionado desde siempre y que ha sido una de las columnas vertebrales de la editorial", ha indicado Impedimenta, que sitúa su fecha de nacimiento en 1937 (aunque medios franceses la establecen en 1934).

Nunca ha sido fácil nacer con vocación de artista. Sobre todo, para una mujer: “Todas las creaciones intelectuales y artísticas, incluso las bromas, las ironías o las parodias, tienen mejor recepción en la mente de las masas cuando estas saben que en algún lugar detrás de una gran obra o de un gran engaño se encuentra una polla y un par de pelotas”. Son palabras de Siri Hustvedt en El mundo deslumbrante, una novela de 2014 publicada primero en Anagrama que Seix Barral acaba de recuperar, con traducción de Cecilia Ceriani.

El tercer álbum de Melenas, Ahora (Mushroom Pillow/Trouble in Mind, 2023), parece proclamar desde su título el providencial momento que atraviesan sus artífices. Son la nueva sensación del indie pop en español. En un mundo sensible al exotismo de proyectos como Maustetytöt –las finlandesas en bata de Fallen Leaves (Aki Kaurismäki, 2023)– todo se antoja posible, también para las de Pamplona. Que pregunten a Héroes del Silencio o Rosalía: el idioma no es impedimento para repercutir más allá del mercado hispanohablante por mucho que la historia se empeñe en desmentirlo.

No resulta extraño que Bartolomé de las Casas (Sevilla, 1484 - Madrid, 1566) se ganara en su época la antipatía, el menosprecio y hasta el odio de los conquistadores y colonos españoles. Su defensa enérgica de los indios, que sufrieron todo tipo de explotaciones y abusos, de atrocidades y barbaries, en las primeras décadas de la conquista en La Española, Centroamérica y Cuba convirtieron al fraile dominico en el blanco de las iras de aquellos que buscaban oro y riquezas a cualquier precio.