La escritora Eva Baltasar tuvo que dormir dos días en la calle en Berlín. Al llegar al albergue en el que iba a alojarse durante su Erasmus, le dijeron que no había hueco. Era muy tarde. Llevaba algo de efectivo, pero no quiso gastárselo en un hotel y optó por ir a la estación de autobuses. Allí descubrió que, en la noche, “la seguridad viene de lo inorgánico, pero a la que aparece una persona a lo lejos, que debería ser la ayuda, saltan todas las alertas.

David Cronenberg se ha pasado toda su carrera hablando de la muerte. De nuestra relación con ella. De las formas en las que tenemos de intentar esquivarla, o de sentirnos vivos, aunque sea teniendo sexo tras accidentes de coche como en aquella Crash que supuso un punto de inflexión en el Festival de Cannes de 1996. Las malas lenguas dicen que, otro veterano de esta edición, Francis Ford Coppola, vetó la Palma de Oro que hubiera supuesto una revolución en lo que se suele premiar en un certamen como este.

Podría ser uno más de los cientos, miles, de pequeños pueblos que están desapareciendo (o a punto de hacerlo) en la España rural. Pero su pretérito esplendor económico —derivado del negocio de la explotación de la sal— y su condición de privilegiado observatorio de aves en la reserva natural de las Lagunas de Villafáfila, en Zamora, se resisten a relegar a una muerte definitiva los últimos restos de Otero de Sariegos, pueblo convertido en icono de la despoblación décadas antes de acuñarse la expresión “España vacía”.

El Festival de Cannes tiene esa extraña filia por los directores veteranos (y habitualmente blancos). La lista de las películas elegidas por su comité de selección siempre tiene como nota dominante la presencia de hombres en edades avanzadas a los que hace hueco entre una lista que, a priori, debería representar lo más granado del cine de autor de cada curso. Este año había, de nuevo, varias de esas vacas sagradas. La más grande (y la más sagrada) era Francis Ford Coppola, y al menos el director de El padrino logró volar la cabeza de todo el mundo con la propuesta más loca y desquiciada que se ha visto en la sección oficial, Megalópolis.

Decía Italo Calvino que “un clásico es un libro que nunca termina de decir lo que tiene que decir”. De ser así,  no debería resultarnos complicado acercarnos a esas grandes obras impregnadas de un aire solemne y trascendental que conforman las listas de lecturas obligatorias en institutos y universidades: Shakespeare, Dostoievski, Austen, Cervantes, Mann, Dickens… Nosotras mismas sentimos a veces cierto vértigo a la hora de aproximarnos a las obras de escritores y escritoras que parecen erigirse en ciertos pedestales, aunque no por ello se nos quitan las ganas de leerlos.

A Oliver Stone siempre le ha interesado la política de los países de Latinoamérica. Lo ha demostrado dedicándoles muchos de sus documentales. Quizás el que mejor muestre ese interés es Al sur de la frontera, donde viajó por diferentes lugares entrevistando a sus líderes en un momento donde parecía que las fuerzas de poder del sur del continente viraban hacia la izquierda. Fue allí donde entrevistó a Lula da Silva, entonces presidente de Brasil por primera vez.

En un ejercicio de timing perfecto, el juicio contra Donald Trump por los pagos a la actriz de cine de adultos Stormy Daniels coincidió con la presentación en el Festival de Cannes de la película The Apprentice, dirigida por el director iraní pero nacionalizado danés Ali Abbasi, que tras sorprender con Border y confirmarse con Holy Spider dirige su primer filme en inglés. Las palabras de Abbasi tras la proyección de gala dejaban claro que la intención de la película no era complacer a los republicanos.

La actriz Cate Blanchett ha utilizado la alfombra roja del Festival de Cannes para mostrar su solidaridad con Palestina. La intérprete ha llevado un vestido en el que mezclaba los colores de la bandera palestina —verde, negro y blanco, sobre el rojo del suelo— durante la premiere de 'The Apprentice', la historia de cómo un joven Donald Trump inició su negocio inmobiliario en Nueva York durante los años setenta y ochenta.

La compañía de teatro Los Bárbaros siempre tuvo la esperanza puesta en el otro, en lo colectivo, en el activismo comunitario. No obstante, acaba de estrenar una de las obras más liminales y oscuras del último decenio donde el colectivo madrileño indaga sobre la permanencia del pasado, sobre lo nuevo siempre por llegar, y sobre las expectativas que pone el hombre moderno en las nuevas teorías políticas y su lenguaje.

El dibujante barcelonés Marc Torices (1989) ha sido el ganador del Premio a Mejor Obra de Autoría Española en la reciente edición de Comic Barcelona, categoría en la que competía con obras tan notables como El cielo en la cabeza de Antonio Altarriba y Sergio García, El abismo del olvido de Paco Roca y Rodrigo Terrasa, Ronson de César Sebastián y Por culpa de una flor de María Medem. El jurado destacó sobre todos ellos La alegre vida del triste perro Cornelius (Apa-Apa Cómics, 2023), un impresionante libro de 400 páginas, fruto de varios años de trabajo, que supone el mayor esfuerzo creativo de Torices, un autor precoz, que se inició en los fanzines con solo 18 años.