Carissa Véliz, profesora del Departamento de Filosofía y el Instituto para la Ética en la Inteligencia Artificial de la Universidad de Oxford, está hoy especializada en los dilemas éticos en el uso de la tecnología. Habla de la falta de seguridad de los protocolos con los que se construyó Internet, las redes sociales que nos empujan a la exposición pública constante y los algoritmos que indican a los bancos quién merece un préstamo o a la policía quién puede ser un terrorista. Pero su interés en la privacidad y la vigilancia empezó con unos legajos.

Siempre se me ha reprochado la simpatía que siento hacia la gente de mal vivir, hacia la gente del bronce. No lo puedo evitar. Prefiero leer las memorias de un presidiario que ponerme con  Marcel Proust; qué quieren que les diga.

En ese plan, aborrezco la pedantería de algunos escritores que se pasan el tiempo rebañando la basura intelectual de su ombligo, intentando encontrar significados subyacentes en cualquier expresión artística. Si algo me interesa de Moby Dick, ese algo es lo que le sucede a Ismael; no sé si me explico. 

Por eso, estos días de cuaresma en los que la gente de bien recibe a Dios, he trasgredido las formas y me he pasado los días leyendo la primera parte de las memorias de Javier García-Pelayo editadas por Gong con el título Sobre la marcha, una continua fiesta de peripecias y de cambio de escenas, secuencias alteradas por la buena música de los Smash y de Lole y Manuel pasando por Manzanita, cuya suegra apareció en un plató de televisión con un cuchillo jamonero.

Hay entrevistas que cambian el curso de la historia. Parece exagerado, pero no tendríamos el mismo concepto de Nixon si Frost no le hubiera entrevistado y no le hubiera preguntado de forma directa, en la primera cuestión, aquel histórico, “¿por qué no quemó usted las cintas?”. Nixon había salido de la Casa Blanca sin admitir ninguna culpa en el Watergate, y cuatro años después, en aquella entrevista, acabó lanzando una disculpa que muchos entendieron como un mea culpa. “Decepcioné a mis amigos, decepcioné al país.

asesino La más grave injuria que existe desde el punto de vista estrictamente penal resuena con frecuencia a la ligera. La usaban los ultras con Carrillo, agitando fantasmas de la guerra civil; los simpatizantes de ETA con Felipe González, en tiempos de los GAL; y la izquierda radical con Aznar, en tiempos de la guerra de Irak. Aún hoy la usa la derecha con Sánchez cuando le dicen que "mercadea con los asesinos de ETA", y cosas así, por incluir en el diálogo político a los representantes de Bildu. En 2020 un diputado llamado José Ángel Alonso llegó a decir que "los Presupuestos están manchados de sangre".

Dune cada vez está más cerca de convertirse en una trilogía. La segunda entrega de la adaptación de las novelas de Frank Herbert ya dejaba bastante claro que su director, Denis Villeneuve, pensaba en seguir abordando el universo de Paul Atreides y compañía. La secuela deja muchas tramas por cerrar, o incluso recién abiertas, e incluso presenta a personajes fundamentales para el futuro de la saga, como el de Anya Taylor-Joy, a la que apenas se la ve en una visión del protagonista.

A esas intenciones se ha unido el éxito comercial de la película.

Hoy que parecen remitir esos agotadores debates sobre el “terror elevado” —en cuanto a un grupo de películas que optarían por la complejidad aséptica y las ambiciones conceptuales antes que por dar miedo—, resulta curioso toparse con una nueva entrega de La profecía. La primera profecía nos remite a una saga iniciada en 1976, cuando no eran inusuales las producciones con un talante similar y además podían llegar a articularse como blockbusters. Es el caso de El exorcista, que en 1973 se convirtió en un fenómeno de público que, al igual que La profecía o La semilla del diablo, no temía definir emocionalmente a sus personajes, y que los dramas de estos se alimentaran de temores de alcance sociológico.

Una sociedad sedienta de noticias de impacto tiende a creer en historias asombrosas. Así, cuando el escritor Max Aub reveló en 1962 que el verdadero inventor del cubismo había sido Josep Torres Campanals en lugar de Picasso, importantes críticos de arte de la época elogiaron la obra de Campanals. La realidad es que este nunca existió, fue una invención de Max Aub, una travesura. Algo parecido ha pasado con La crítica literaria en los noventa.

El filólogo Miguel Alcázar ha escrito el libro titulado así, La crítica literaria en los noventa (La Uña Rota, 2024), que ha venido precedido por el éxito de una cuenta de Twitter que lo promociona.

La programación televisiva de las vacaciones de Semana Santa tiene año tras año a los mismos sospechosos habituales. Los mismos títulos bíblicos repetidos una y otra vez entre los que también hay un caballo de Troya que nunca falla. Entre Los diez mandamientos, Rey de reyes y compañía, aparece La vida de Brian. Es casi una paradoja que una sátira tan bestial sobre la religión y los falsos mesías se haya asimilado como clásico semanasantero, pero 2024 repetía el patrón, y ahí se encontraba la obra maestra de los Monty Python.

"Llega tarde el 28 y nerviosa miro el reloj. La lluvia conmigo empieza un día de pleno sol". Estos fueron los primeros –e inmortales– versos del sencillo con el que La Oreja de Van Gogh se presentó ante el mundo el 18 de mayo de 1998. La canción formaba parte de Dile al sol, el álbum debut de la banda que acabaría firmando su propio capítulo dentro de la historia del pop español, con cerca de un millón de copias vendidas.

PP y Vox están llamando ley de Concordia a la norma autonómica que promueven juntos en algunas de las comunidades que gobiernan. Es un intento poco disimulado de derogar o de rebajar o de contrarrestar la Ley de Memoria Democrática aprobada por las Cortes Generales en 2022 y en vigor desde octubre de ese año para toda España.

Una vez más, una pugna política empieza por el lenguaje. ¿Qué se le está trasladando a la opinión pública si se le llama Ley de Concordia a una iniciativa normativa que va contra una legislación ya vigente ―y además de mayor rango―? ¡Bingo! Que la vigente es una “ley de discordia”.