asesino La más grave injuria que existe desde el punto de vista estrictamente penal resuena con frecuencia a la ligera. La usaban los ultras con Carrillo, agitando fantasmas de la guerra civil; los simpatizantes de ETA con Felipe González, en tiempos de los GAL; y la izquierda radical con Aznar, en tiempos de la guerra de Irak. Aún hoy la usa la derecha con Sánchez cuando le dicen que "mercadea con los asesinos de ETA", y cosas así, por incluir en el diálogo político a los representantes de Bildu. En 2020 un diputado llamado José Ángel Alonso llegó a decir que "los Presupuestos están manchados de sangre".

Dune cada vez está más cerca de convertirse en una trilogía. La segunda entrega de la adaptación de las novelas de Frank Herbert ya dejaba bastante claro que su director, Denis Villeneuve, pensaba en seguir abordando el universo de Paul Atreides y compañía. La secuela deja muchas tramas por cerrar, o incluso recién abiertas, e incluso presenta a personajes fundamentales para el futuro de la saga, como el de Anya Taylor-Joy, a la que apenas se la ve en una visión del protagonista.

A esas intenciones se ha unido el éxito comercial de la película.

Hoy que parecen remitir esos agotadores debates sobre el “terror elevado” —en cuanto a un grupo de películas que optarían por la complejidad aséptica y las ambiciones conceptuales antes que por dar miedo—, resulta curioso toparse con una nueva entrega de La profecía. La primera profecía nos remite a una saga iniciada en 1976, cuando no eran inusuales las producciones con un talante similar y además podían llegar a articularse como blockbusters. Es el caso de El exorcista, que en 1973 se convirtió en un fenómeno de público que, al igual que La profecía o La semilla del diablo, no temía definir emocionalmente a sus personajes, y que los dramas de estos se alimentaran de temores de alcance sociológico.

Una sociedad sedienta de noticias de impacto tiende a creer en historias asombrosas. Así, cuando el escritor Max Aub reveló en 1962 que el verdadero inventor del cubismo había sido Josep Torres Campanals en lugar de Picasso, importantes críticos de arte de la época elogiaron la obra de Campanals. La realidad es que este nunca existió, fue una invención de Max Aub, una travesura. Algo parecido ha pasado con La crítica literaria en los noventa.

El filólogo Miguel Alcázar ha escrito el libro titulado así, La crítica literaria en los noventa (La Uña Rota, 2024), que ha venido precedido por el éxito de una cuenta de Twitter que lo promociona.

La programación televisiva de las vacaciones de Semana Santa tiene año tras año a los mismos sospechosos habituales. Los mismos títulos bíblicos repetidos una y otra vez entre los que también hay un caballo de Troya que nunca falla. Entre Los diez mandamientos, Rey de reyes y compañía, aparece La vida de Brian. Es casi una paradoja que una sátira tan bestial sobre la religión y los falsos mesías se haya asimilado como clásico semanasantero, pero 2024 repetía el patrón, y ahí se encontraba la obra maestra de los Monty Python.

"Llega tarde el 28 y nerviosa miro el reloj. La lluvia conmigo empieza un día de pleno sol". Estos fueron los primeros –e inmortales– versos del sencillo con el que La Oreja de Van Gogh se presentó ante el mundo el 18 de mayo de 1998. La canción formaba parte de Dile al sol, el álbum debut de la banda que acabaría firmando su propio capítulo dentro de la historia del pop español, con cerca de un millón de copias vendidas.

PP y Vox están llamando ley de Concordia a la norma autonómica que promueven juntos en algunas de las comunidades que gobiernan. Es un intento poco disimulado de derogar o de rebajar o de contrarrestar la Ley de Memoria Democrática aprobada por las Cortes Generales en 2022 y en vigor desde octubre de ese año para toda España.

Una vez más, una pugna política empieza por el lenguaje. ¿Qué se le está trasladando a la opinión pública si se le llama Ley de Concordia a una iniciativa normativa que va contra una legislación ya vigente ―y además de mayor rango―? ¡Bingo! Que la vigente es una “ley de discordia”.

Hay una pregunta que lanza Mercè Ibarz en su libro que sintetiza la imagen fija de Mercè Rodoreda hacia finales de los 70, cuando regresa definitivamente de sus exilios y se construye una casa en Romanyà de la Selva para escribir, cultivar dalias y glicinas; y para el previsible morir: “¿Quién era esa dama de cabellos blancos, de humor cambiante, de plácida apariencia, de sonrisa tímida que en privado se ensancha hasta ser estridente, aquella señora de piel fina, de ojos violeta levemente desparejos, que a los setenta años se ha hecho una casa en medio del bosque y ha roto del todo con su familia desde hace más de una década?”.

Cuando José Sacristán habla, el mundo calla. Calla por su voz grave. La voz que ha acompañado a tanta gente por la historia de este país. La voz que hizo reír a muchos españoles durante las comedias del franquismo y del destape. La voz que luego les emocionó en el cine de la Transición y la democracia. En el teatro. Sacristán es la voz en off de nuestra vida. También es una voz de la conciencia. Tantas décadas en el escenario le han dado el privilegio de decir lo que quiera y cuando quiera.

La escritora antillana Maryse Condé (Pointe-à-Pitre, Guadalupe), conocida por su activismo contra la esclavitud y el racismo, ha fallecido a los 87 años (90 años según otras fuentes biográficas), según ha informado en redes sociales su editorial en español, Impedimenta.

"Con muchísima tristeza os anunciamos la muerte de nuestra querida Maryse Condé. Deja atrás una obra absolutamente magistral, que nos ha emocionado desde siempre y que ha sido una de las columnas vertebrales de la editorial", ha indicado Impedimenta, que sitúa su fecha de nacimiento en 1937 (aunque medios franceses la establecen en 1934).