Long Division, Shindig, El Dorado, Pennfest, Riverside, Splendour, Chillville, Connect Music, Mañana Mañana, 110 Above, Nozstock, Towersey, Bluedot, Leopallooza… La lista es interminable porque solo entre Reino Unido y Holanda desaparecerán este año más de 100 festivales. También hay bajas significativas en Italia (Metaldays, Dissonance), Bélgica (TW Classic), Alemania (Melt!), Finlandia (Sideways), Francia (Electrobeach), EEUU (Sierra Nevada, Landlock), Canadá (Metro Metro), Australia (Mona Foma)… Unos cancelaron repentinamente su edición de 2024, mientras otros ya han anunciado que la de este año será la última.

Rubén Lardín es un autor que se estuvo aguantando las cosquillas durante cierto tiempo, hasta que ya no pudo más. Cuando no pudo contener la risa, empezó a publicar sus libros de narrativa, por llamarlos así: La hora atómica (2017) y Las ocasiones (2024), ambos en la editorial Fulgencio Pimentel.

A este último, y con la ayuda de Roland Barthes, autor y editor lo han denominado “novela de placer”.

Coincidieron en un piso de amigos comunes en octubre de 1998 y ya no volvieron a separarse. Él quería ir a un concierto, el primero que daban los alemanes Kraftwerk en Argentina, pero no podía pagarlo. Ella no. Solo fue alguien que se cruzó en su camino, fortuita, en un día que pretendía haber sido de otra manera. Aquella noche, sin embargo, se plantó la semilla de lo que, años después, se convertiría en Miranda!, la banda de pop electrónico más famosa del país americano.

Rita Indiana (Santo Domingo, 1977) tiene (o es) un cuerpo largo. Mide uno noventa y cuatro y viste de negro con elegancia andrógina. En cada mano lleva un tatuaje: el búfalo –“que lo daba todo, hasta los dientes, hasta los huesos”–, y el pirata –“que se lo roba todo”–. De adolescente la llamaban La Garza. Y al recordarlo, con una sonrisa, marca mucho la z a la española, porque quien le dio el apodo no fue un compañero de estudios sino uno de sus maestros, un cura escolapio y probablemente vasco, “de esos que te daban puñetazos en el hombro para confraternizar, cariñosos pero también violentos, a los que adoraba.

Europa acumula municipios cuya fundación se remonta a varios siglos antes de Cristo. Pero en medio de estas villas milenarias, en España hay más de 300 pueblos que apenas tienen 60 años. Uno de ellos es La Cartuja de los Monegros (Huesca). Allí donde antes sólo había árido desierto, en 1967 se empezaron a erigir casas, calles y zonas de cultivo alrededor de un canal que también se acababa de estrenar.

El último libro de Geoff Dyer publicado en castellano, Los últimos días de Roger Federer (Random House), es un continuo destello de talento donde se nos cuenta el crepúsculo de los grandes atletas y artistas; nombres como el del pintor Albert Bierstadt, el cantante Jim Morrison o el mismísimo Roger Federer sirven a Dyer para hablar de él mismo, de su cuello de jirafa y de sus lesiones y traumas. 

En una de las entradas del libro, cuando le toca hablar de Bob Dylan, el bueno de Dyer establece un matiz al contrastar el concepto de ir a ver un concierto de Bob Dylan con el de haber visto a Dylan, que es lo que la gente suele hacer.

La historia literaria ha tenido por costumbre distribuir en filas a los autores de cada uno de sus capítulos, y vencer la inercia de esa clasificación viene a ser tarea muy difícil o imposible. Asumo este reto, con no demasiada confianza en superar la fuerza de las convenciones, al iniciar estas líneas cuyo objetivo es proponer que mejore el puesto asignado por la tradición a un poeta dramático del Siglo de Oro, a partir de la consideración de una serie de datos objetivos —algunos de ellos conocidos muy recientemente—.

Enric Auquer es pura electricidad. Dice que fueron sus enormes ojos la clave para dotar de bondad al personaje de Antoni Benaiges en El maestro que prometió el mar; y puede que esa sea también su arma para conseguir contagiar su energía, su pasión y su compromiso por todo lo que hace. Ahora lo logra de nuevo en la estupenda Casa en Flames, una comedia con mucha retranca que ha dirigido Dani de la Orden y donde el actor catalán da vida a un joven que pide a gritos que le quieran todo el rato hasta lograr que la palabra tóxico se quede corta para él.

Un contagio social. Un peligro para la nación, la sociedad o el matrimonio. Un acto inmoral, corrupto, guiado por la moda. Así se ha (mal)contado la historia LGTBIQ+ de España o, mejor dicho por su autor, la Historia de la España “desviada”. Sodomitas, vagas y maleantes (Planeta), el nuevo libro del escritor Mikel Herrán, ilustra la historia de “lo desviado” y cómo, pese a la represión, han burlado las normas y han tejido redes y espacios propios.

Es fácil pensar en los Abbott como unos idiotas. Tras perder trágicamente a uno de sus hijos Evelyn y Lee habían decidido tener otro, y el esfuerzo no tendría por qué ser considerado absurdo si no fuera porque habitaban un mundo postapocalíptico, y el hijo anterior había sido asesinado por uno de los alienígenas que condenaron a la humanidad. Tal desafío, de cara a empatizar con los protagonistas, nos tendía la primera entrega de Un lugar tranquilo, protagonizada por Emily Blunt y John Krasinski como esos padres insensatos.